Ritmos Circadianos

Apología de mis desayunos

2012-01-23T13:14:00.000-08:00

Para mí el desayuno ha llegado a ser un motivo existencial. Es decir, algunos días al despertar, me siento tan apática de empezar mi día, que para motivarme, recurro a la planeación del menú en mi primera comida: imagino unos huevos a la mexicana, con frijoles, bolillo caderón y por supuesto, café. Entonces siento unas inmensas ganas de vivir. Por el contrario, cuando se dan eso de las diez de la mañana y yo no he ingerido los primeros alimentos, ando de un maldito genio que ni la persona que más me ama pudiera tolerar.

Yo no había tomado conciencia de lo bonito e importante que es el desayuno hasta que viví con

Noemí y Alva (dos de mis amigas más entrañables); casi siempre compartíamos esa comida los fines de semana, y la mayoría de las veces consistía en huevos caldudos con frijoles refritos y café que preparábamos en una ollita de barro; después, lo mejor, era la infinita sobre mesa con cigarrillos interminables y una segunda o tercera ronda de café cargadísimo y música, mucha música. O bien, si amanecíamos crudas, nos preparábamos un termo con café e íbamos al menudo a comer un rico plato de ese caldo con unos taquitos paseados, cortesía de la casa. Hasta la fecha extraño locamente esos momentos y aún me duele pensar que jamás regresarán.

Cuando viví con J. era muy frío ese ritual, ya que él casi siempre se despertaba a medio día y sin hambre. Yo tenía que desayunar sola o con mi bebé mientras veíamos la tele. Lo interesante con él, eran algunos domingos que para curarse la cruda me invitada a comer tortas ahogadas bien enchilosas, acompañadas claro de su respectiva corona bien fría. Por lo general, nos encontrábamos con amigos que hacían de esa comida un momento bastante divertido y que en algunas ocasiones se prolongaba hasta un nuevo enfieste de legítima espontaneidad.

Pero nada se compara con los desayunos con mis compañeros de trabajo. Por lo general cada quién lleva su propio itacate, mismo que se suele compartir y combinar con el de otro compañero. Mientras desayunamos, analizamos casos, de las noticias, de personajes famosos o de los que estemos investigando en ese momento. Postulamos hipótesis y algunas veces tenemos debates enardecidos que se prolongan por varios días a la misma hora (debido a la limitación del tiempo institucional). Defendemos aguerridamente nuestras teorías favoritas, buscamos bibliografía, discutimos y revisamos expedientes que la mayoría de las veces contienen imágenes sangrientas e insultantes. Analizamos a los victimarios y su modus operandi, estructuramos los perfiles de las víctimas y, mientras todo esto sucede, bebemos mucho café cargado. También nos encanta enchilarnos. Y en el lapso en el que comemos, ingerimos cafeína y nos hiperventilamos el cerebro, llegamos a hermosas conclusiones que podrían ser oro puro para cualquier otro tipo de colega ajeno a nuestra especialidad. Son maravillosos esos momentos y sin ellos, ya habríamos enloquecido dada la naturaleza tan tóxica de nuestros objetos de estudio. Además pasamos más tiempo con nosotros que con nuestra propia familia.

Actualmente en mi vida personal, estoy tratando de resignificar ese momento con mi bebé. Él ahora es muy pequeño, su apetito es variable y aún me cuesta trabajo que se mantenga sentadito por mucho tiempo en la mesa. Así es que solemos desayunar mientras vemos caricaturas. Otras veces, él un poco disperso entre el juego y la comida y yo, atenta bebo mi imprescindible cafecito al mismo tiempo que trato de atraer su apetito platicándole de dónde viene el huevo, la leche y la fruta, haciendo ruiditos de animales y usando como títere al bolillo que ruega por ser ingerido.

Y para cerrar, un lista de mis platillos favoritos para desayunar:

Chilaquiles verdes con frijole refritos

Huevos a la mexicana (aunque me gustan en la mayoría de sus presentaciones), también con frijoles y bolillo doradito.

Gorditas de comal de preferencia de champiñones, aunque también me gustan las de rajas y nopales.

Quesadillas con tortilla recién hecha.

Hot cakes con fresas y mucha miel de maple.

Torta ahogada (hasta el punto máximo de enchilamiento).

Menudo.

Todos ellos, exceptuando la torta, acompañados de su respectivo café americano recargado y que no falte el chile por favor, si no, qué caso tiene.

Foto: de unos chilitos, pequeñitos pero contundentes hasta la explosión.

Mounstros a dieta

2012-01-15T20:56:00.000-08:00

En la infancia fui una niña muy temerosa. Todas las mañanas mí mamá peleaba contra mis ataques de pánico para obligarme a ir al kínder, y justo unas calles antes de llegar a dicho recinto, yo vomitaba bilis hasta el llanto. Después, para ir a la primaria en los primeros años, fue exactamente lo mismo. Me daba miedo la gente, me aterraba que me cambiaran de lugar en el salón, que me pusieran a competir, que se me olvidara una tarea, que me pelearan otros niños. Desde entonces siento una profunda compasión e identificación por los seres en desventaja. Y por consecuencia, jamás retrocedería el tiempo hasta la niñez, pues fue bastante tormentosa para mí.

Ahora, a mis treinta y un años, estoy teniendo una especie de regresión hacia ese estadio y no sé qué hacer. El miedo vuelve a prevalecer en mi presente. Es un temor difícil de confesar y tan absurdo, que me siento avergonzada ante mi incapacidad de enfrentarlo. Tiene qué ver con la soledad, con el sentirme vulnerable y responsable de una persona aun más vulnerable que yo.

En mi historial psicoterapéutico, he trabajado muchísimo este tema, sin embargo, estoy convencida de que los ciclos del mundo psíquico, se rigen por leyes parecidas a las de los juegos de video: mientras más enfrentas tus fantasmas y avanzas, los siguientes suelen ser más cabrones. Aunque también una se va haciendo de armas más poderosas para combatirlos. Y ahora, consciente de todo lo que está pasando, no me atrevo a dar el siguiente paso y me angustio, como si yo misma me hiciera una cirugía sin anestesia. Además creo que la realidad no me está ayudando mucho:

Me da miedo estar sola en la noche con mi hijo, pues temo que algo le pase.

Me da miedo que se enferme (mi hijo).

Me da miedo que no me alcance el dinero.

Me da miedo no ser una buena madre.

Me da miedo ya no encontrar nunca una pareja.

Que me explote el boiler.

Que se fugue el gas.

Que se nos meta alguien al departamento y nos haga daño.

Que se vaya la luz.

El silencio nocturno y sus ruiditos inexplicables.

Que alguien lastime a mi bebé.

Yo sé que, estadísticamente, han muerto muchas más mujeres con sus hijos, por consecuencia de la violencia intrafamiliar (de la que sin dudarlo escapé) que por haberles explotado el boiler. Sé que mis temores, como la gran mayoría, son marañitas y trampas de mi cabeza traicionera y auto saboteadora. Sin embargo, me paralizan como en la infancia. Por eso llegué a la conclusión de que lo único que está de fondo es mi inútil negación a ser enteramente una mujer adulta (y madre).

Qué difícil es entonces pagar cada una de las facturas de las decisiones que tomamos. Y aunque no me arrepiento ni tantito de haberme separado del padre de mi hijo, nunca imaginé que mi peor obstáculo sería el enfrentarme a mí misma. A veces hasta he llegado a pensar que lo vivido con J. no fue más que un reflejo de lo mucho que puedo llegar a lastimarme. Aunque darle valor a esa idea, sería como sostener el concepto añejo de la “víctima propiciadora”, que concuerda con la explicación de que si una mujer es violentada, seguramente es porque se lo buscó. Y en cualquiera de los casos, pude salir y sigo viva para contarlo. Con mayor razón podré ir debilitando a cada uno de los nuevos “inquilinos oscuros” que he albergado en mi cabeza. Supongo que solo es cuestión de restringirles el alimento.

Foto: Eugenio Recuenco.

Objetos Transicionales II

2012-01-09T13:16:00.000-08:00

De acuerdo a la teoría del psicoanalista Donald Winnicott, los bebés pasan por periodos en los que viven sumamente perturbados ante las frecuentes amenazas del mundo exterior. Más aún cuando, por cuestiones circunstanciales e inevitables, tienen que irse desprendiendo de su madre (quien generalmente es la principal fuente de satisfacciones primarias). Es justo en ese momento cuando se ven en la necesidad de recurrir a un "Objeto Transicional" que toma forma de oso de peluche, cobijita, chupón, etc., con el fin de mitigar la ansiedad que emerge ante la separación del objeto que suele brindar amor y protección. Estos objetos, finalmente son fetiches en los que se deposita la sensación de confort y seguridad.

Yo me atrevo a sostener que los adultos también necesitamos, e incluso recurrimos a objetos que cumplen con esa finalidad, sobre todo ante situaciones tan dolorosas y amenazantes como lo es una separación de pareja. También me atrevo a asegurar que hay personas que aparecen en nuestro camino para fungir ese rol: mitigar nuestra ansiedad, paliar el dolor mientras nos fortalecemos y asimilamos nuestra nueva condición y nos preparamos para la siguiente relación significativa. Después se van, sin que su partida represente un duelo de semejante magnitud al que vivíamos cuando llegaron. Así recuerdo con cariño a dos que tres amigos, que en algún momento me repartieron caricias, besos y música, a sabiendas (implícitamente) de que ése era un encuentro unidimensional, sin profundidad ni posibilidad de trascendencia. Y sé que yo, también lo he sido para alguien alguna vez.

J. me habló, y después de un discurso mareador y dudosamente endulzado, dejó ver entre líneas que empezará una nueva relación. Supongo que su primer objeto transicional ha aparecido. Yo no supe reaccionar y estuve dándole vueltas en mi cabecita durante un día completo. Lloré, sí, mucho. Sin embargo ahora sé que era inevitable, finalmente mi decisión fue tomada con carácter de irreversible y por consecuencia, no hay lugar para la ambigüedad. Pero el dolor…

Corazón ácido de granada para esta agridulce Mandarina

2012-01-03T12:47:00.000-08:00

En mi nueva casita, que en realidad es un micro departamento, tengo una especie de terraza cuyas características fueron definitivas para que yo terminara enamorada de ese espacio. Siempre había querido vivir en un lugar con terraza para desayunar por las mañanas al aire libre o leer mientras se esconde el sol bebiendo una copita caderona de vino tinto. Ahora que la tengo, estoy tratando de ponerla muy guapa, con muchas plantitas y toda la cosa, y el otro día, mientras colocaba una malla sombra para darle privacidad, me percaté de la existencia de un hermoso árbol de granadas que pertenece al vecino de la casa de abajo y que por su altura, me llega hasta mí con sus bellos frutos colorados. Sentí tanta emoción que corrí a tomarle una foto con el corazón todo alborotado, el motivo: me pereció un excelente augurio.

Por alguna extraña razón llegó a mis manos un librito cuyo tópico es la abundancia, justamente me acababan de invitar a tomar un taller acerca de dicho tema y yo, indignada, cuestionaba el hecho de que existan colegas dedicados a una labor tan fútil ganando harto dinero. Pues total, después de hojear algunas páginas, recibí un mensaje muy revelador: la abundancia tiene como base el placer, sólo aquellos capaces de gozar, tienen el privilegio de recibir a manos llenas las mieles de la vida. No sólo es cuestión de dinero o de tener para comer, sino de disfrutar todo aquello que se tiene, antes de buscar aquello de lo que se carece. Y yo tan quejumbrosa, culposa y exigente.

Primer propósito formal para este 2012: dejar de quejarme y DIS-FRU-TAR lo que tengo, antes de pelearme conmigo misma por lo que no he podido conseguir hasta este momento.

Ni oveja, ni pecadora: no necesito que me cuiden de mí misma.

Aliciente cachondo

2011-12-30T06:39:00.000-08:00

Tengo un amigo “más allá del bien y del mal”. Con él he compartido tanto la mesa como la cama sin que ninguna de dichas acciones implique compromiso alguno. Lo curioso de la relación, es que nunca hemos coincidido para estar completamente disponibles y relacionarnos de una manera más profunda. Y conforme va pasando el tiempo y nos conocemos mejor, esta posibilidad se va esfumando con mayor claridad. Y no pasa nada.

Ahora en mi situación, me ha apoyado muchísimo. Él se divorció hace un par de años y me entiende a la perfección. Me encanta porque que es el tipo de persona que se resiste a dejarse caer al abismo sabiendo que todos los días vive al filo de éste. Yo creo que habemos personas depresivas conscientemente, incluso exhibicionistamente; pero las hay también “oscuras de clóset”, que se empeñan en negar a toda costa su naturaleza meláncólica, pensando ilusamente que eso los salvará del desamparo existencial. Y quizá este acto no tiene un pelo de iluso, finalmente la vida también se marca por la actitud. Pero en fin, lo importante es que él, por sus características, más que reconfortarme siendo (casi siempre que se prestan las circusntancias), un compañero de erotismo de alto nivel; lo es más bien en la oscuridad, dejándome ser sin cuestionarme, una “muñeca rota” y, aunque él se jacte de ser todo un “Ken”, yo sé, como nadie, que guarda un “Max Steel” fracturado debajo de su colchón. Por eso me rescata cada que puede hacerlo y yo, reivindico en mi interior, con su amorosa complicidad, el arquetipo masculino con el que he vivido tan conflictuada.

Ahora mi amigo tiene una nueva novia, y por esa razón sólo compartimos la mesa el otro día por la mañana. Pero cerramos un pacto de rehabilitación, que consiste en apoyarnos para no recaer con nuestros respectivos “exes”, algo como lo que hacen los A.A, con la diferencia de que nuestros alicientes son de tipo erótico, y me regaló el juguetito de la foto, como estímulo de mi buen comportamiento y disciplina en mi psicoterapia. En cuanto a él, quedamos en que, cambiaré de tópico sus premios, así es que buscaré algún regalito que le pueda gustar mucho. Por lo pronto, yo salí ganona y una vez más le estoy sumamente agradecida.

Foto: mi kit rojísimo para iniciar el 2012, con mucho amor, baile, dulzura y placer.

Tres tristes tigres by Nosoträsh on Grooveshark

Mamá grinch

2011-12-21T07:17:00.000-08:00

Siempre he sido media Grinch, pero la verdad, nunca me había pesado tanto esa característica de mi personalidad, como en este año. Me duele no ser la mamá que decora con devoción la casa de adornitos navideños y pone villancicos cada día. Lo intenté, pero todo está carísimo y aun requiero comprar artículos de primera necesidad como un bote de basura para la cocina y el baño, cubiertos y un escurridor de trastes. Mi consuelo es que M. aún es muy bebé y espero que aún no tenga consciencia de mi carencia de espíritu navideño. También espero que el próximo año mi depresión esté superada.

Me frustra que mi aguinaldo y el “mísero bono” (que me dan por arriesgar mi vida y cordura cada día en mi trabajo) no me hayan rendido más que para saldar deudas. Divorciarse sale caro en todos los sentidos, lo peor es que no me alcanzó para comprar la recámara que tanto deseo, tendré que esperar. Al menos tengo un bello lugar para dormir y no como otras, que al armarse de valor el único refugio con el que cuentan es un frío albergue para “mujeres violentadas”. Cuando pienso en ellas, mi corazón se comprime y lanzo al viento mis deseos más sinceros de que les vaya bien en la vida.

Y bueno, en el afán de sentirme mejor, tengo tareas psicoterapéuticas: inaugurar mi casita, apropiarme de ella como una verdadera reina. Así es que haré una pijamada con una amiga y veremos pelis de terror en su compu (ya que no tengo tele), también invité a comer a mis mejores amigos del trabajo y mañana haré una mini posada con las mujeres de mi familia. Sí, lo que sea, hasta pararme de cabeza para rehabilitarme.

Foto: Natasha Gudermane

Aprendizaje o el duro proceso de los putazos existenciales

2011-12-11T19:46:00.000-08:00

Aprender a vivir a través del placer es una tarea muy difícil. Esta semana tuve tres inolvidables lecciones que sé, me marcarán para el resto de mi vida, y qué duros estuvieron los putazos.

***

Hay días en los que me siento cubierta por una segunda capa de piel, pesada y dolorosa, quisiera que existiera un rastrillo o cera que me la desprenda porque, en serio, no me ha dejado vivir en paz.

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Hace muchos años tuve un novio con el que duré ocho años, la cuarta parte de mi vida, en aquel entonces. Él decidió continuar sus estudios en Alemania y, con muy poco tiempo de anticipación, me anunció su futuro. Y yo, para mitigar el dolor, me armé una fantasía en mi cabecita en la que él padecía una enfermedad en fase terminal, así cuando se fue, imaginé que había muerto para soportarlo. Después supe que había cometido mi primer asesinato psíquico (según términos de Igor Caruso). Ahora planeo mi segundo homicidio.

***

Y por otro lado: mis pies en la playa. A pesar de tantas adversidades, me fugué este fin de semana con mi hijo y una amiga, gracias a un golpe de suerte que me permitió ganar este viaje, con motivo del día de las madres en mi trabajo (y que hasta ahora pude aprovechar), regalos de la vida.

La lavadora es mi abuelita.

2011-11-28T11:25:00.000-08:00

Este, que está por terminar, ha sido el mes de las pérdidas. En mi lista figuran lastimosamente una serie de objetos de los que sobresale el Ipod, que extravié absurdamente en un viaje fugaz de trabajo, mientras dormía en el autobús en el que me transportaba. Lo más doloroso es, sin duda haber perdido los archivos, tanto fotográficos como de texto, mismos que hacían las veces de paliativo ante mi reciente separación. Para ponerle chile a la yaga, en las fotos se incluían una serie de imágenes que documentaban el desarrollo paulatino de M., desde que era muy bebé, hasta unos días antes de la desaparición del aparato. Y nunca las respaldé ni imprimí.

Por otro lado, la separación llegó al grado tangible y material de la repartición de bienes, en la que me tuve qué despedir de mi comedor, mi estufa, una recámara, la tele, un sillón grande y un centro de entretenimiento. Aunque tuve, en su momento, la oportunidad de llevármelo todo, no lo hice, ¿por qué? No lo sé. Sólo me enfoqué en recuperar aquello realmente importante para mí, por ejemplo mis libros. Y mientras la mudanza pasaba por mis ojos, arrastrando cajas y cajas de libros, recordé que cada que termino una relación, pierdo libros, en la separación anterior, por ejemplo, perdí muchísimos y no quería que me volviera a pasar. Ahora no tengo dónde ponerlos, pero contemplo las cajas apiladas y me da la impresión de que adentro aguardan pacientemente las criaturitas que me han acompañado fielmente en cada mudanza.

Recuperar mi refrigerador fue reconfortante, pues él es como un señor que me hace sentir muy segura. Pero nada se compara con la alegría que me dio reencontrarme con mi lavadora: esa señorona hermosa, que como mujer adulta adquirí con mi primera tarjeta de crédito, la amo; tenerla de nuevo en casa me da la impresión de que tengo a mi abuelita, esa que nunca conocí y que siempre envidié de mis amiguitas en la infancia.

Y, retomando el párrafo inicial, hubo muchas pérdidas intangibles, incluso indescriptibles, que solo empiezan a merodear en mi pecho como punzadas y comienzan a pedir reconocimiento, nombre y apellido. Ya estoy en busca de un espacio para un ritual de esa magnitud.

Sí. Estoy oficialmente deprimida.

Lost Someone by Cat Power on Grooveshark

Fotos: Eugenio Recuenco.

Primera tarea: dejar que muera la madre demasiado buena (y es que esto apenas empieza porque no se acaba hasta que se acaba)

2011-11-21T01:24:00.000-08:00

Hace más de seis años que entré a trabajar a mi empleo actual y en aquel momento fui muy feliz, pues estaba completamente enamorada de la institución, sin embargo, a los pocos días me topé con una enorme sorpresa: para sobrevivir tenía que ser muy astuta: la hostilidad estaba a la orden del día, y sin darme cuenta fui sorteando poco a poco una serie de obstáculos que después supe, fueron mis primeras lecciones de habilidades políticas. Después me cambiaron de área, situación que resultó bastante dolorosa, pues el cambio implicó literalmente, un duelo al tener que dejar un proyecto que apenitas acababa de concretar y por el que llevaba luchando varios años (desde estudiante). Esto fue un golpe bajo, una prueba de fuego y mi examen final para subir de grado y más con la dificultad de mi, entonces reciente embarazo, motivo por el que no me atreví a renunciar en ese instante.

Mi primer día en la nueva área laboral fue terrible, un recibimiento antagónico y miles de piedritas se fueron atravesando en mi camino, además las nuevas responsabilidades eran enormes. Tiros y jalones con la titular del área, quien prejuiciada, trataba de meterme zancadilla en la primera oportunidad que tenía, encuentros verdaderamente salvajes con abogadetes mierderos, tensiones en entrevistas con presos, se fueron convirtiendo en parte cotidiana de mi trabajo. Sin embargo lo peor era la naturaleza misma de éste: escuchar historias de terror, lidiar con la oscuridad de la naturaleza humana, estar muy cerquita del dolor y aún así, mantenerse firme en la línea de la objetividad. Pero por otro lado, empecé a crecer enormidades intelectualmente hablando y las satisfacciones llegaron a ser indescriptibles cuando comencé a defender mis hipótesis y a coadyuvar con mi granito de arena al fortalecimiento del concepto tan devaluado de justicia. Ahora lo entiendo: fue mi segundo nivel de lecciones, pero esta vez para desarrollar habilidades bélicas.

Y lo confieso: ya no me jacto de mantenerme ilesa, le entré a la guerra y no hay retorno.

Pero aún con todo este historial, jamás pensé que tuviera que recurrir a las mismas estrategias para sobrevivir en mi vida personal, no lo aceptaba, mi formación humanista y “pacha mama”, me hacían anteponer el amor, la amabilidad y el diálogo para resolver los conflictos. Siempre, siempre he apelado al lenguaje y al desarrollo (que le implicó a la humanidad millones de años de evolución) de la corteza pre frontal para establecer acuerdos, compromisos o, en el peor de los casos, retirarse antes de lastimar. Esto no funciona más, no ahora. Qué triste.

Clarissa Pinkola Estés, en el análisis que hace del cuentito ruso “Vasalisa la sabia”, menciona que existe un momento en la vida de toda mujer, en el que tiene qué pasar por todo un proceso de iniciación existencial, para poder convertirse en una fémina autosuficiente, defensiva e intuitiva. Dicho proceso está compuesto por diversas etapas (tareas), la primera y que me resultó más significativa consta de lo siguiente:

“Dejar que muera la madre demasiado buena”

Su hipótesis afirma que cuando una mujer carga psíquicamente con la imagen de una madre “demasiado buena”, ésta no se encuentra lista para enfrentar las hostilidades de un mundo que, desgraciadamente no es para nada maternal, sino al contrario, agresivo y oscuro, como un bosque frío, solitario y nocturno. Y para poder adquirir las herramientas necesarias para sobrevivir, es necesario que se deshaga de esa madre interior protectora, cariñosa y nutricia. Por lo que tiene qué dar paso al arquetipo de la madrastra, ésa que no es maternal, que es perversa, abusiva e incluso, asesina, para que ésta se convierta en la representante de las hostilidades del mundo real:

“Aceptar que la solícita madre psíquica perennemente vigilante y protectora no es adecuada como guía central de la propia vida instintiva futura (muere la madre demasiado buena). Emprender las tareas de actuar con autonomía y desarrollar la propia conciencia del peligro, la intriga y la política. Ponerse en guardia por sí misma y para sí misma. Dejar morir lo que tenga qué morir”.

“En su fuero interno la mujer sabe que el hecho de ser demasiado dulce durante demasiado tiempo equivale a estar un poco muerta. Por consiguiente, el primer paso consiste en desprendernos del resplandeciente arquetipo de la siempre dulce y demasiado buena madre de la psique. Así pues, dejamos la teta y aprendemos a cazar”

Yo no lo había querido aceptar, juro que pensaba que las cosas, en ciertos espacios de nuestra vida, se logran superar desde la comprensión, pero ahora me queda clarísimo que comprender no implica perdonar, mucho menos soportar, y no sólo no me he desprendido de la madre demasiado bondadosa si no que peor aún, he estado siendo una madre demasiado buena para algunos adultos que viven colgados de mis chichis.

Sólo por hoy di mi primera patada y planeo muchas más, ya no tengo nada qué perder y ahora agradezco infinitamente a las madrastras y hermanastras simbólicas, que han ido apareciendo en mi camino y que me han enseñado a putazos, que la vida no es color de rosa, que es inevitable aprender a sacar los colmillos, las uñas y pelear.

Foto: Eugenio Recuenco

Revelación animal

2011-11-13T07:26:00.000-08:00

Tuve una pesadilla: estaba intentando excitarte y me acercaba a ti, sacaba tu pene para introducirlo en mi boca, pero éste cortaba, era punzo cortante como un hueso de animal, y cada vez que trataba de meterlo entre mis labios, me lasceraba. Yo, incauta, buscaba otro tipo de estrategias para seducirte mientras burlesco, te reías. De repente, de reojo la veía pasar a ella, la bruja que vivía en la habitación del fondo, la que hacía llorar a M. todas las madrugadas y, como una revelación fugaz, lo supe: es momento de pelear por lo que me pertenece, antes de que sea demasiado tarde.

Fotos: Lucie Kout

Hipotermia

2011-11-11T10:22:00.000-08:00

Hoy sentí más frío que ningún otro día del año. La verdad es que desde que comenzaron a descender las temperaturas, he padecido muchos fríos nocturnos y no me gusta.

En la mañana le pedí a la vida tres nuevas oportunidades: una financiera, otra de tipo laboral y una más afectiva, aunque es demasiado pronto y, aun no salgo de la sala de rehabilitación, considero que pasé a un nivel de recuperación de estancia breve, ya no prolongada. Aunque quizás esto solo es un imaginario esperanzador, o una trampa por la misma hipotermia, que a veces resulta traicionera.

En fin, pronto, muy pronto…

Mecanismos de poder

2011-11-08T22:30:00.000-08:00

La estilista dijo: “tu cabello no está maltratado, está castigado". Entonces sentí una tremenda angustia y pensé en lo cruel que he sido al someter a tan desgastante proceso punitivo y vanal a mi pobrecillo pelaje. Por este motivo tomé la complicada decisión de oscurecer mi color y dejarlo “descansar”, sin embargo, nunca imaginé que fuera tan difícil deshacerme del rubio que me ha caracterizado en los últimos años, así es que cuando me miré al espejo, ya en mi nueva faceta oscurecida, me sentí fatal, como si en un instante hubiera perdido todo, absolutamente toda mi esencia. Y me surgió la duda, ¿de verdad depende del color de mi cabello mi poder? ¿Es eso lo que me hace ser quien soy?, pues ni que fuera Marilyn, a quien definitivamente sería imposible imaginar con otro tono en su cabello, pero ¿yo?
La teoría de la bioenergética, entre tantos de sus postulados, menciona que analizando el mapa corporal de un sujeto, podemos descubrir, a través de sus nalgas, la capacidad que éste tiene de apoderarse de sí mismo y de ejercer su fortaleza para pararse en el mundo y manifestar su poder ante su entorno. Es decir, en el trasero, se refleja, la autoestima, la seguridad y la agresividad para lograr lo planeado. Obviamente esto no significa que alguien desnalgado, por cuestiones genéticas, carece de semejantes atributos, ni a la inversa. El punto es que, independientemente de la veracidad de este enfoque teórico (que no es tan simple), todos tenemos algún rasgo que nos caracteriza y define, pero no solamente hacia afuera, sino principalmente, hacia nosotros mismos, como un eje del que nos agarramos para sentirnos seguros primero ante nuestro juez interno y después hacia el exterior.
Es extraño esto del poder, de sentirse poderoso con algunos recursos de sí mismo. Yo ahora me doy cuenta de que hay otros elementos de mí, que si llego a perder, realmente representarían una merma en mi manera de asumirme en el mundo y, que no tienen ninguna relación con el color de mis cabellos, incluso ni siquiera con mi cuerpo. Por lo que me atrevo a afirmar, que cuento con una buena dotación de “accesorios fenomenológicos”, con los que realmente me llego a sentir contundente al caminar y que, finalmente son los que me resultan más atractivos de una persona. Por ejemplo, para acostarme con un hombre tengo un básico No negociable: que pese más que yo, física y existencialmente, porque si no, siento que me puedo convertir en un globo de helio al momento de llegar a la fase refractaria y es horrible mantenerse al filo de la cama, suplicando que el otro, el ligerito, se largue.
En fin, para finalizar una lista de fenómenos (existenciales y superfluos) que me hacen sentir poderosa:
Leer, hacer sexo oral, ponerme tacones, oler a vainilla, ser mamá, defender mis hipótesis en los interrogatorios, dar masajes, bailar, cocinar, quitarme los zapatos sin pudor, trabajar, sobrevivir en mi contexto laboral, etc.
Al contrario, me siento débil al no saber manejar, no saber nadar, y cuando se me sale la panza.

Foto: Lucie Kout

Un aire cargado de adioses

2011-11-08T13:46:00.000-08:00

Muy a mi pesar cambié de tinte, también el vestido de este lugar. Por si fuera poco, hoy iniciaré la limpieza de mi nuevo hogar. Creo que el otoño me está pegando con todo, me gusta mucho esto de los desprendimientos que se respiran en el viento.

Colchón

2011-11-07T20:55:00.000-08:00

Hoy me entregaron mi colchón nuevo, lo compré muy grande porque insisto, quiero dormir como reina. También compré utensilios del tipo quihaceroso y mañana comenzaré la limpieza. Tengo muchas ganas de una recámara, me encantaría una como esta:

¿Existirá?

Brújula Visceral.

2011-11-06T21:19:00.000-08:00

Cada vez que busco un indicio, por pura fe, por otorgar el beneficio de la duda, reafirmo mi certeza visceral de estar de este lado y creo, cada vez con más firmeza, que no regresaré. No sé en qué pueda terminar esta historia, la voy escribiendo con los pies a pasos medios torpes, pero sobrios como nunca. El temor de estarme equivocando aparece todos los días como una sombra y sin embargo, nada me puede detener, quiero seguir, seguir. La única brújula es mi corazón.

Relaciones filiales y sus fantasmas

2011-10-31T12:04:00.000-07:00

El fin de semana transcurrió intenso emocionalmente hablando. Lloré mucho y mi decepción fue enorme al descubrir entre las cortinas un fantasma horrible del dúo filial madre/hija. Una vez más surge y es frustrante a estas alturas tener que reelaborar introyectos de esa índole.

Renuncio a la vergüenza, y más aun si no existe ningún referente en la realidad que la sustente. Te la regreso.

Fin de semana también de hartos carbohidratos, decisiones financieras y planificación de tareas emocionales. Miles de proyectos en puerta y a cruzar los dedos, aterrizar ya.

Y de lo bonito: he estado preparando una ponencia sobre la Corteza prefrontal y su relación con las conductas adictivas y delictivas. Me encanta. Un anclaje más a la tierra.

Foto: Monika Bagalova

Unos días sin piel.

2011-10-26T13:35:00.000-07:00

Hay días que amanezco especialmente sensible, que de todo me dan muchas ganas de llorar, como hoy, por ejemplo, me enterneció profundamente un muchacho que llevaba su birote y le pidió al taquero que se lo rellenara con carne al pastor, sentí muchas ganas de abrazarlo, entonces pensé en diez situaciones que enternecen locamente mi corazón:

1) Que un hombre se suba al camión de transporte urbano con un bebé en brazos (más aún si resulta evidente su traslado hacia algún centro de salud).

2) Las personas que comen en la calle en su receso laboral, es decir, aquellas que con su itacate, se instalan en algún espacio de la banqueta y comen en soledad.

3) Los vagabundos, sobre todo aquellos cuyo trastorno mental es evidente e incapacitante.

4) Los albañiles que compran en la tiendita de la esquina su birote, su coca y un sedalmerk.

5) Los niños que llevan a La penal a visitar a sus padres (todavía no me acostumbro a ver la naturalidad con la que sucede en ese lugar).

6) Las personas con los zapatos rotos.

7) La mirada de los perros descalzos y callejeros.

8) Los niños de albergue (pero especialmente aquellos que aun cuando las huellas de maltrato son evidentes, piden estar con su mamá y justifican los actos de violencia de los que fueron objeto).

9) Las mujeres que torpemente portan altísimos zapatos de tacón pretendiendo ser femmes fatales, y que en realidad parecen equilibristas frustradas.

10) Los eternos solitarios que no renuncian a buscar el amor.

Algunas veces cargar con una sensibilidad a flor de piel me distorsiona, cuando era niña me causó muchos problemas, me sentía indefensa. Ahora he aprendido a manejarla, además me he entrenado para intelectualizar muchos fenómenos, de lo contrario ya habría enloquecido en mi trabajo, en el que escucho a diario historias que bien son dignas inspiradoras de guiones cinematográficos. J. dice que mi faceta depresiva me convierte en una mujer muy interesante, y no lo dudo, pero también llego a dar mucha hueva, por eso mucho me lo cuento a mí misma, en la noche, cuando mi bebé duerme y pienso en todo lo que me impresionó del día, a veces hasta dedico alguna oración, que yo misma me invento y pido por todos aquellos que de alguna u otra manera, alcanzan a hacer este mundo un poco menos hostil.

Foto: Neil Craver

Aterrizaje

2011-10-20T04:50:00.000-07:00

El exceso de pendientes laborales ha logrado que mi cabecita alcance un alto nivel de incertidumbre. Entre realizar informes detalladísimos del congreso al que amablemente me comisionaron (lo cual no me provoca molestia alguna, al contrario) y el ponerme al corriente por mi ausencia en la oficina, he logrado entrar en una sintonía acelerada que me disgusta mucho, sobre todo porque no alcanzo a concluir las miles de cosas que dejé a medias, a pesar de la sensación de que no me he detenido ni un instante.

He tenido miedo y sigo aquí, en el “albergue” después de la incontinencia que provocó mi propio huracán. Por una parte mi economía se encuentra en estado de shock, por otra, el temor a la soledad me detiene y sé, que no hay más que abrirle la puerta para disiparlo, pero heme aquí, paralizada. Además soy catastrofista, ya que voy de bajada hacia la realidad, tengo una capacidad impresionante para imaginar lo peor, como cuando horneo pasteles y me pongo a pensar que la estufa estallará en cualquier instante.

Y hablando de explosiones, necesito un cilindro de gas, será mi nuevo anclaje a la realidad, y es que no quiero tener frío, nadie se merece una hipotermia y mucho menos acabando de empezar.

También quiero un nuevo trabajo. A pesar del agradecimiento que siento por el actual, empiezo a experimentar muchísima aversión al estar tan cerca de la mierda humana, ya no más historias de terror por favor.

Imágenes: rumbo a Ocotlán, Jalisco. Y es que me encantan las flores de baldío, me parecen de un cinismo maravilloso.

Mi Viaje

2011-10-12T08:00:00.000-07:00

Cuando me entregaron el pasaporte para emprender mi anhelado viaje lo confirmé: mi rostro ha endurecido terriblemente en los últimos años, adquirí una especie de mirada oscura y una quijada de señora iracunda fatal, dejé de gustarme en las fotografías.
Lo inesperado fue, que este viaje resultó ser una especie de luna de miel conmigo, mi compañero, gracias a Dios, desapareció la mayor parte del tiempo y yo, con tantísimo tiempo para estar con mi soledad, me volví a enamorar de mí. Sé que suena bastante narcisista, pero he de decir en mi favor que se trata de un narcisismo emergente, porque de lo contrario acabaría pegándome un tiro.
Recorrí una nueva extensión de mi cuerpo, mis piernas se movían con tanta certeza que parecía haber regresado a un lugar altamente conocido, abrí mis ventanas, intercambié mucha luz. Cuanta falta me hacía esto, desde que soy mamá había olvidado qué se siente ser yo sin un hijo y estoy tan agradecida que no me cabe en la piel la excitación de volar. Anduve muy cachonda y hasta me di el lujo de dejar un corazón roto en la ciudad.
Cuánta belleza y cuánta libertad. Espero que no se rompa, que no se vaya nunca.
Imágenes: de Mi Viaje hacia la hermosa Barcelona. Hoy que saqué la pijama de mi maleta, percibí el olor del hotel y me la restregué en la nariz para no olvidarlo nunca.

Proyecto de vida a los treinta y uno.

2011-10-11T23:30:00.000-07:00

Hice un largo paréntesis en mi vida y en un mes viví un poco suspendida en la formación de miles sueños. Ahora, una vez que retorné del viaje que acabó por ser el broche de oro con el que cerré mi receso emocional, no sé por dónde empezar. No quiero caer en la autocompasión pero mirando mi nueva casa (que no he habitado aún) y al contemplar su enorme vacío, siento mucho vértigo y quisiera dar marcha atrás. Para colmo una tentadora propuesta me hace ojitos, pero esta implica, retroceder, quizás no al mismo punto, pero sí al lugar que originó este movimiento. Y la verdad es que no quiero, más no sé si me podré mantener con los costos que implica mi proyecto.

¿Será muy descabellado renunciar a todo para buscar un poquito de ligereza existencial? Y es que en los últimos meses el peso de vivir de aquella manera empezaba a ser insoportable ¿qué necesidad tengo yo de seguir en el borde? Ya no, no me sienta bien rozar tres veces por semana la frontera de la cordura, eso envejece bastante. Ahora quiero, necesito, estar más de este lado y sentarme a contemplar la ventana mientras agarro aire para seguir caminando.

Insisto: no quiero caer en la autoconmiseración, pero mi nueva terapia es ir a las mueblerías y construir castillos en el aire, imaginar cómo iré amueblando poco a poco mí casa, mi refugio existencial. Quiero una cama de reina y un sofá para recibir visitas, quiero muchas plantas en la terraza y colocar ahí mismo un comedor con un mantel floripondio para desayunar los domingos cosas dulcísimas, quiero que todos los días huela a café por las mañanas y comprar un puf a mi bebé para ver la tele, ver películas hasta la madrugada, hacer ciclos de cine bonito y compartirlos, tener un silloncito para leer, con una bonita lámpara. Quiero limpiar ese lugar con música de fondo, cocinar tranquilamente sólo cuando me dé la gana, invitar a mis amigas y revivir las hermosas sobremesas a carcajada abierta, dormir en paz, despertar contenta, como antes, como yo ¿de verdad es mucho pedir? No creo.

*****

2011-09-21T14:23:00.000-07:00

Esta semana cumplí quince días de haberme fugado, llevaba tiempo planeando la partida y la verdad es que no me atrevía por miles de razones que jamás terminarán de ser sumamente fuertes, siempre permanecerían latentes como el amor que siento por ti y por el proyecto imaginario que alguna vez armamos juntos.
Quisiera pedirte una disculpa, más no lo haré; quisiera que entendieras mis motivos, más no lo harás. No soy una víctima, lo sé, sin embargo no veo la posibilidad de regresar a un lugar que me provoca tanta angustia. Decidí no vivir jamás de esa manera, al menos no mientras exista la posibilidad en mis manos de buscar la tranquilidad, ya ni se diga la felicidad. He decidido también renunciar al berrinche sutil que conlleva el estoicismo, y si me disculpo ahora es por aquellos episodios de control y matriarcado que obtiene como ganancia la codependencia, te suelto, te libero, te dejo ir y yo cargo con eso. No te preocupes por el cadáver, me lo llevo, no en la espalda, mucho menos en el corazón, buscaré un cementerio en el que con dignidad descanse.
Te lo juro: a veces se necesita más amor para dejar ir, que para intentar retener a una persona.
Gracias por todo.

El Síndrome del Taco Frustrado (o De La Tortilla Rota)

2011-08-29T12:05:00.000-07:00

El conflicto

Toda la semana pasada mi déficit de atención llagó a su límite, y tuve la extraña sensación de que anduve dejando pedazos de mí en cada lugar que visité. No es agradable, esa sensación de vivir un poco difuminada me perturba, además de que en dos días perdí trescientos cincuenta pesos, un juego de llaves y un monedero muy estimado. Dicen que es el estrés y no lo dudo, sin embargo me causa una terrible impotencia el no encontrar la claridad mínima para ordenar las cosas de acuerdo a su justa prioridad.
Ayer se me rompió la tortilla de un taco y creo que es la imagen perfecta que describe mi sentir, esa frustración entre la satisfacción inminente y la tortilla mojada, rota y castrante que me deja con la boca receptiva y sin recibir. Osch.

La resolución

Inicié el día con una sesión musical de adolescencia tardía y creo que recibí un mensaje existencial. Me urge hacer un viaje en el tiempo, hay al menos un par de cosas que necesito negociar conmigo. Yo ya tengo listas las maletas, solo falta esperar a que pase un incauto “coyote” que me ayude a cruzar la frontera hacia mi sur, de lo demás yo me encargo solita.

Imagen: Elena Kalis

La ira femenina

2011-08-24T13:53:00.000-07:00

Dicen las estadísticas que los hospitales psiquiátricos se encuentran mayormente poblados por personas del género masculino. Los especialistas de la psicoterapia lo atribuyen a que dichos sujetos se encuentran culturalmente más limitados para expresar sus emociones, especialmente aquellas relacionadas con la vulnerabilidad, tales como la tristeza, la impotencia, el miedo y la frustración, entre otras más. Lo que no ocurre con nosotras las féminas, quienes somos capaces de llorar a moco tendido ante la menor provocación, a quienes no se nos cuestiona la necesidad de apapacho y protección y, sobre todo, a quienes se nos facilita bastante hablar, conversar, platicar, expresar, verbalizar y todo eso, que implique comunicar a cada instante lo que sentimos y pensamos. Ellos, pobrecitos, viven bastante más reprimidos en ese sentido y carecen de semejantes espacios terapéuticos en su vida cotidiana. Por ende, cuando les llega el chingadazo emocional, dicho alud los arrastra directito al psiquiatra, no como una que está muy acostumbrada a convivir con la depre.

Sin embargo las Evas también tenemos nuestro punto de ebullición emocional: la ira. Cuidado con la hembra que se atreve a rozar los límites socialmente impuestos para la manifestación de dicha emoción, porque entonces sí, la explosión sobrepasa, incluso, todo tipo de conducta habitualmente reconocida como propiamente masculina. Ellos desde morritos se van acostumbrando a golpear, patear, gritar y escupir. Sus juegos son bruscos, las peleas son vistas con normalidad y ligereza, incluso como parte natural de su desarrollo, se mientan la madre, gritan en los estadios, hasta al abrazarse se golpean en la espalda, por eso cuando se enojan, tienden a manifestar su agresividad sin tapujos y recurrentemente se mueven en esa línea afectiva de una manera más libre. Pero las mujeres, una vez transgredida la frontera del autocontrol y la ecuanimidad, somos de cuidado. Pues, al igual que ellos con la depresión, enloquecemos ante la violencia y somos capaces de las manifestaciones de agresividad más crueles y sádicas, mucho más, incluso que los varones. Ahí está la pobre de María Trinidad Ruiz Mares, quien cansada de soportar malos tratos de su marido, toma una drástica decisión y se venga haciendo lo que mejor sabía hacer: tamales. Ni qué decir de la Lyndie England, cuya crueldad, según cuentan, sorprendía incluso a sus compañeros de guerra en Irak. Y si de guerras se trata, basta ver la lista de mujeres enfiladas y dueñas de un tremendo poder nazi, y que encabeza la famosa Hermine Braunsteiner-Ryan. Y bueno ya muchos sabemos de la famosa serie de Mujeres Asesinas, que aunque de manera muy, muy comercial, finalmente se basa en una compilación de relatos, cuya finalidad es la de plasmar casos reales en los que el icono femenino muestra una cara opuesta a la social y culturalmente acostumbrada (de abnegación y ternura).
Esto me resulta muy revelador y más ahora que ando tratando de reecontrarme con mis espacios psicoterapéuticos, pues creo que en eso consiste realmente la salud mental: darle a cada emoción su justa dimensión en su espacio y tiempo correcto. La mierda emocional (descartando claro algún trastorno de tipo médico) surge de la falta de claridad y equilibrio entre el pensar, sentir y actuar. Y entonces la inteligencia emocional deja de ser un concepto de tipo “caldito de pollo para el alma” y se convierte en una metodología muy liberadora para la vida. Liberarse de uno mismo resulta el movimiento subversivo más cabrón de todos, pero peor aún, la esclavitud más cruel es la ejercemos siendo nuestros propios custodios.

Imagen: Lylia Corneli

Mi casa

2011-08-23T11:50:00.001-07:00

Cuando vivía en la casa de mis papás me gustaba mucho despilfarrar el tiempo encerrada en mi habitación, era mi espacio sagrado. Pasaba horas leyendo, durmiendo, escuchando música e incluso jugando. Sí, hasta edad muy avanzada tuve una especie de amigo imaginario, que ya con todos mis conocimientos acerca de las conductas humanas, supe era indicio de una especie de autismo emocional, que se sigue reflejando en mi maravillosa capacidad para relacionarme con las cosas y con los animales y no así con las personas. La casa de mis padres era y sigue siendo eso: suya, y yo no entendía que por lo mismo, no tenía derecho a cuestionar lo que en ella sucedía. Sin embargo no fue hasta que me enamoré perdida y lujuriosamente, que me nació la necesidad de salirme de ahí, pues lamentaba tanto no contar con un espacio propio para coger, que me desesperaba y me angustiaba, rogándole al cielo la oportunidad de dejar el nido. Peor se puso la cosa cuando comencé con los rollitos de la psicoterapia y sus respectivos divorcios y partos psicológicos, pues entonces sí fue inevitable la separación.

Han pasado ya cinco años de que partí en busca de mi propia morada y sigo buscándola. Ahora comprendo que es mucho más una cuestión interna, que se trata del hogar simbólico que uno es capaz de construir para resguardarse de las inclemencias de la vida. He vivido desde entonces en cinco casas diferentes, todas mías y ninguna mía a la vez, la sigo buscando, construyendo como araña que no encuentra aún las condiciones óptimas para tejer su telar.

Imagen: Elena Kalis

Mudarse en tiempo de lluvias (a veces no queda de otra)

2011-07-27T09:28:00.000-07:00

(...) Puse un fajo de fotografías en un sobre, lo pegué, lo até con una cinta y lo metí en el fondo del cajón. De vez en cuando, saco el sobre, lo toco, bajo las yemas de los dedos siento el dolor y sé que todavía no es hora de abrirlo. Pero un día, cuando el dolor desaparezca, lo abriré, miraré las fotografías y las clasificaré en el álbum. Las seleccionaré atentamente, las colocaré con esmero cuidando de que no se me escape ningún error. Me sentaré en esa ocasión junto al cristal de la ventana contra el que golpearán las primeras gotas de lluvia otoñal...

Dubravka Ugresic, “El Museo de la Rendición Incondicional”

¿Ya lo sentiste?, comienza el desprendimiento, el tiempo se llena de color sepia y la piel suelta más partículas de lo acostumbrado. Todo pareciera explotar silenciosamente como endometrio que todavía no recibe a un blastocito para darle alojamiento. Se eriza la piel y puede resultar un buen momento para encender el caldero, ojalá que sea verdad, que existan árboles que abrazan el dolor, que existan huevos que se llevan los embrujos, que siempre haya una posibilidad para volver a iniciar.

Imágenes de algún viaje, de ésos que inexplicablemente jamás se repetirán.

Muñecas de tianguis

2011-07-26T11:31:00.000-07:00

Me busco, intento localizar referentes, mis propios parámetros y espejos, mis estadísticas. Y no puedo evitarlo: me sigo perdiendo. Quisiera no intentarlo (el buscarme) en otras personas, en otras mujeres, que como yo, caminan día con día pero ilesas, perfectas y luminosas como mariposas irradiando soles. Yo muchas veces me siento oscura, perecedera e imperfecta como una noche seca, de ahí mi extraña fascinación por las muñecas rotas, desarticuladas y un poco enfermas, de ahí mi necesidad de reciclar (rescatar) juguetes en los tianguis y ventas de cochera, me perecen más reales, más posiblemente-míos, menos celestiales. Desconfío (una vez más) muchísimo de los personajes intachables.

La Winehouse murió, una de mis muñecas, no rota, sino destazada, favoritas. Haré un campito íntimo alguna noche de éstas y me tomaré una botella de tinto en honor de su imperfección, que artificial o no, llevó hasta las últimas consecuencias.

Imágenes: tres de mis muñequitas de albergue y mi canción favorita de la Winehouse, con esta canción me dio una mala copa en soledad digna de recordarse memorablemente.

Sobre el difícil aprendizaje que trae consigo el placer

2011-06-03T07:23:00.000-07:00

“Este libro requirió una libertad tan grande que tuve miedo de darla. Está por encima de mí. Intenté escribirlo humildemente. Yo soy más fuerte que yo”

C.L.

Con esta bella nota, Clarice Lispector abre un libro que me exigió lo mismo que le implicó a ella escribirlo: libertad, elasticidad mental y una profunda introspección. Al leerlo me sumergí en una travesía tan sutil y tajante, que difícilmente pude advertir el inicio de un viaje que acabó siendo catártico y por ende, liberador.

Si pudiera hacer un instructivo para leerlo sería el siguiente:

1) Contemple las palabras que forman estas líneas lo más fenomenológicamente posible.
2) Permítase envolver por cada imagen hasta sentir como se desprenden sus pies del suelo y, no tema de los remolinos, le aseguro que existe un punto para retornar.
3) Déjese llevar sin prejuicios por todo lo que esto le pueda provocar, incluso fisiológicamente hablando.Le garantizo que una vez concluida la lectura, sus alas crecerán un poquito más.

¿Por qué no hablar de esto?

2010-10-11T18:37:00.001-07:00

Desde hace un año mi vida dio un vuelco accidental que no ha llegado a su fin y lo más seguro es que ya nunca termine esa volcadura. Hay días en los que me repliego intentando contemplar con un poco de satisfacción y hasta gozo, todo esto que va pasando, pero a veces es tan intenso que no se cómo manejarlo y es cuando me doy cuenta de lo que es estar inmersa en algo que no se puede controlar.
La última vez que subí un post a este blog fue hace más de un año y recuerdo perfectamente que sentía que algo pasaba mas no sabía qué, después descubrí que estaba embarazada y desde ese momento todo ha cambiado, ya nada volvió a ser igual.
La maternidad es un viaje, se emprende al momento del parto, hay mujeres que logran ir y regresar sin broncas, hay quienes se quedan a mitad del camino y habemos otras a las que nos cuesta trabajo regresar. Hay tantas cosas de las que nadie habla y no me explico por qué. Todas dicen: “ya no vuelves a dormir igual”, “tu vida cambia para siempre”, “un bebé es un regalo”,”tú respira profundo en el parto, entre más te relajes menos dolor vas a sentir”. Y sí, es cierto todo lo que dicen, sin embargo ninguna, al menos en mi caso particular, me había hablado del dolor existencial tan profundo que se queda en el pecho, en el estómago y en la garganta. Ninguna me dijo que el primer mes es terrible, que el amor va cobrando significación poco a poco, que queda una especie de “síndrome del miembro fantasma”, que se vive un duelo espantoso por todo a lo que tienes que renunciar, que la depresión post parto es real y que no es un imaginario feminoide, y lo más importante: ninguna me había dicho que la maternidad trae consigo, inherente, una soledad tan profunda que resulta inefable.
Quizás en eso consiste, en la inefabilidad del asunto, probablemente nadie habla de eso porque resulta muy difícil de explicar. Mi terapeuta (que por cierto aun no es madre) supone que algunas mujeres lo callan por miedo a profundizar en esas sensaciones, digamos que lo dejan pasar o lo bloquean; también supone que es una especie de instinto de supervivencia, pues si todas viviéramos el proceso materno con tanta sensibilidad, difícilmente habría quien tuviera más de un hijo. Yo encuentro bastante lógicas sus explicaciones, sin embargo, también creo que muchas se callan porque hacen de su dolor un tabú, pues socialmente una mujer que ha decidido ser madre no tiene derecho a quejarse, sino que debe vivir con total abnegación y sumisión las consecuencias de sus actos. Mi propia madre al escuchar mi sentimiento, me dijo que no me entendía y que era mejor que no hablara de esto delante de mi pareja, cosa que me decepcionó bastante pero que sé que refleja toda una tonelada de las creencias de su tiempo (que de paso también nos embarraron).
Como lo dije, la maternidad es un viaje y la verdad es que desde que mi bebé nació, siento que poco a poco muere una parte de mí y me rebelo contra esa muerte todos los días, más no siempre lo logro. Una gran amiga, de las pocas que afortunadamente me comprende, dice que es un mal de nuestra generación, que nos tragamos el cuentito “Sex and the city” y renunciamos a nuestra naturaleza femenina, maternal y amorosa con tal de dar un paso hacia la fantasía de la equidad de género, que invertimos toda nuestra energía en apostarle a un proyecto de vida lleno de libertad, autosuficiencia y experimentación sexual, pero cuando la vida nos llevó por el camino de ser madres, ya no fueron compatibles nuestros hábitos y valores con las nuevas exigencias, jamás pensamos que llegaría el día y cuando llegó, no estábamos listas.
Yo tengo mucho tiempo trabajando con patologías psicológicas, gran parte de mi semana estoy en contacto con víctimas y delincuentes (tan desequilibrado uno como otro) sin embargo hasta esta experiencia he vivido lo que es una dicotomía de verdad, la esquizofrenia como tal, esa escisión del Yo, que invierte día con día toda su energía para lograr adaptarse a las exigencias de un medio que percibe altamente amenazante pero que en el fondo mantiene una egodistonía con su interpretación. Es decir, yo por un lado estoy de verdad convencida de que Marcos, es lo más bonito que ha llegado a mi vida, me llena de amor, me conecta con la felicidad, me mantiene arraigada con la realidad y me impulsa a querer ser una mejor persona; por otro lado, me frustro con lo difícil del proceso y de las implicaciones y es cuando vivo en carne propia la división y ambigüedad de amar algo que por otro lado trae consigo mucho dolor.
No cabe duda de que la sabiduría popular tiene mucha razón, pero en cuanto a maternidad se refiere, se quedan cortos, como lo mencioné antes, creí que nunca llegaría el día, sin embargo la vida es tan cabrona como la muerte.

Imagen: Lylia Corneli

Regresando despacito...

2009-09-13T11:49:00.001-07:00

Habitación Intermedia

2009-06-27T01:10:00.000-07:00

(...) Cuando estaba solo, José Arcadio Buendía se consolaba con el sueño de los cuartos infinitos. Soñaba que se levantaba de la cama, abría la puerta y pasaba a otro cuarto igual, con la misma cama de cabecera de hierro forjado, el mismo sillón de mimbre y el mismo cuadrito de la Virgen de los Remedios en la pared del fondo. De ese cuarto pasaba a otro exactamente igual, cuya puerta abría para pasar a otro exactamente igual, y luego a otro exactamente igual, hasta el infinito. Le gustaba irse de cuarto en cuarto, como en una galería de espejos paralelos, hasta que Prudencio Aguilar le tocaba el hombro. Entonces regresaba de cuarto en cuarto, despertando hacia atrás, recorriendo el camino inverso, y encontraba a Prudencio Aguilar en el cuarto de la realidad. Pero una noche, dos semanas después de que lo llevaron a la cama, Prudencio Aguilar le tocó el hombro en un cuarto intermedio, y él se quedó allí para siempre, creyendo que era el cuarto real.

García Márquez

Me perdí, yo también me perdí, el problema es que no me había dado cuenta. Llevo varios meses viviendo en una habitación intermedia creyendo que es la real. Ahora muero de vergüenza. Las cosas que se han quedado en el camino me preocupan, las he dejado ir. Pero nada me angustia tanto como la idea de no volverme a ver, de jamás poder estar conmigo ya. No cabe duda: demonio que no se enfrenta, demonio que resurge cada vez más alimentado.

Me empezaré a buscar, sé que debe haber alguna pista de mí, sé que dejé rastros. Espero que entonces no sea demasiado tarde.

Imagen: Eugenio Recuenco

Thomas, "el canalla Perrota"...

2009-06-23T21:09:00.000-07:00

Él llegó desde tierras lejanas, bueno en realidad ni tan lejanas, específicamente vino desde el D. F. O sea que Thomas, alias “el canalla Perrota”, es chilanga banda, es como diría Jaime López, un pachuco, un cholo y un chundo. Su historia es un poco triste, ya que una mujer lo rescató de las calles friolentas y lluviosas de esa inmensa urbe, todo enfermito, flacucho y agresivo. Ella tenía que venir a pasar sus vacaciones navideñas a esta ciudad y decidió meterlo a la jaula en la que traía a los otros tres gatos con los que vivía. Yo para esas fechas me acababa de juntar con J y comenté en una comida de inauguración que deseaba con todo mi corazón adoptar un gatito, por azares del destino estaba presente una persona cercana a esa mujer altruista.

Él llegó un seis de enero, además me encantaba la idea de que viniera de una ciudad a la que le tengo tanto cariño, ya que yo de alguna manera también soy media chilanga. En cuanto lo vi sentí una enorme simpatía por el micifuz, lo abracé y me di cuenta de lo enfermito que se encontraba, pues su aliento olía muy mal y estaba en los huesitos de flaquito, mugrosito y apestoso. Lo llevamos al veterinario y nos dijo que tenía una infección muy fuerte, tan fuerte que no lo podía vacunar hasta que se curara, entonces le dimos medicamentos, cariño, alimento, agua y un arenero profundo para él solito. Poco a poco se fue recuperando, sin embargo tenía un carácter muy fuerte, rebelde y agresivo. No se dejaba cargar, cada que nos acercábamos a él nos mordía y rasguñaba enojado, maullaba fuerte, parecía furioso como que no tenía muy buena referencia de los humanos.

Una tarde en la que J salió, me quedé en casa para recibir al cerrajero, Thomas se asustó tanto con la presencia de ese señor que se escondió detrás de la estufa y se quedó ahí hasta que anocheció, de repente escuché unos chillidos tan fuertes y el retumbar estruendoso de la estufa que pensé que se estaba peleando con una ratota o que se estaba lastimando alguna parte de su cuerpo. Me acerqué y al ver que solo estaba ligeramente atorado quise sacarlo, pero lo tomó como agresión y me atacó tan fuerte que yo pensé que me mutilaría un dedo porque me clavó de tal manera las uñas y los dientes que no me soltaba, la sangre empezó a correr hasta que le di un jalón y se pudo sacar; corrió hasta debajo de la cama y yo me quedé toda lastimada y asustada. Le hablé a J, quien al llegar y ver el sangrerío se imaginó lo peor y ya que le expliqué lo sucedido enfureció tanto con Thomis que lo quería matar. Las mordidas fueron tan profundas que tuve que ir al médico, mi mano se inflamó al doble de su tamaño por la infección que me dio, ardía en temperatura y no la podía mover, pensé que me había roto algún tendón. Me dieron diez días de incapacidad porque mi mano, además con la que escribo, estaba completamente inmóvil. En esos días estaba tan enojada con el gato que ya no lo quería, le tenía miedo, pensaba que él no quería estar con nosotros, que extrañaba la calle, además seguía violento y huraño.

Poco a poco me fui recuperando y después de varios días de distanciamiento, decidí platicar con él, me disculpé por obligarlo a ser una gato casero, le dije que la puerta estaría abierta por si decidía irse, que aunque no estaría en la misma ciudad al menos tenía la opción de regresar a la vida callejera de chichinfla malafacha a la que estaba acostumbrado. Sin embargo se quedó y con el paso del tiempo fue tomando confianza en nosotros, los humanos bípedos, aquellos que muy posiblemente en algún momento de su historia lo lastimaron.

Actualmente somos los mejores amigos, de repente se le sigue saliendo lo cholito, pero es tan cariñoso, que incluso, fue mi coterapeuta en una intervención en crisis que hice en casa.

Post dedicado a todos los blogueros amigos de los gatos.

Dolor a fuego manso...

2009-06-22T21:24:00.000-07:00

Nunca había sentido esto, no me cabe en el cuerpo. Ni llorar, ni gritar, nada. Solo esperar a que amanezca, que la luz de la ventana me traiga un poco de distracción, que corra el tiempo.

Imagen: Magdalena Bors

Archivero de actitudes agraviantes y altamente desconfiables/ Junio 2009

2009-06-11T14:33:00.000-07:00

Hace tiempo en mi trabajo me pidieron que les recomendara un test que tuviera la virtud de detectar qué/ tan/ confiable/ puede /ser /una /persona. Honestamente me reí en la cara del jefe que me solicitó dicho material, argumentando que la confiabilidad es un concepto tan abstracto y ambiguo que difícilmente se puede convertir en objeto de estudio medible y observable. Lo más increíble del caso es que, efectivamente, encontraron una agencia que presumió de contar con ese maravilloso instrumento, que nos aplicaron a cada uno de los empleados y, del que me burlé hasta el cansancio, pues era manipulable e infantil. Contenía preguntas tales como: ¿se considera una persona peligrosa?, ¿alguna vez se ha llevado a su casa algún bien mueble de la empresa? Ah, pero eso no es lo más insólito, no. Sino que hubo aquellos cándidos que osaron reprobarlo y a quienes tacharon de No- Confiables.

Yo tengo otro tipo de indicadores:

Desconfío de las personas que silban en la calle mientras caminan, de los que no se atreven a quitarse los zapatos delante de los demás, de los que se refieren a sí mismos en tercera persona, de los que leen libros de superación personal, de los siempre optimistas, de los que son completamente felices, de las personas altamente efectivas. Desconfío de aquellos que maltratan animales, de los excesivamente atentos, de los que nunca lloran, de los que jamás cuestionan, de las treintonas vírgenes, de los que se jactan de nunca haberle rogado a nadie, de los que siempre buscan al máximo responsable, de los que niegan resentimientos hacia sus padres, de los que no dicen “malas palabras”, de las mujeres con uñas demasiado largas, de las féminas que solo saben ser amigas de los hombres, de los que usan pupilentes de colores, de los que siempre quieren quedar bien con las figuras de autoridad, de los que tienen mamitis, de los inquebrantables, de los que se ríen histriónicamente, de las finísimas personas, de los que son demasiado melindrosos para comer, de los que sienten aversión hacia los gatos, de los que nunca han pasado por un periodo de excesos, de los que dicen no temerle a nada y, mi indicio estrella, me parecen muy sospechosos aquellos que niegan a su fascista de clóset.

Obviamente tengo parámetros bastante intuitivos, quizá metafísicos para determinar en quien no confiar y dudo mucho que, al famoso diseñador de aquella prueba absurda, le resulten de validez, mucho menos a mis jefes. A mí me han funcionado.

Imagen: Eugenio Recuenco

Adolescencia tardía

2009-06-10T06:54:00.000-07:00

Dejé en el refri pastel de carne, milanesas de pollo, arroz rojo, puré de papa, agua de piña y hasta un panqué de naranja envueltito en un bello papel aluminio. Jojojo, *__* tengo todo perfectamente planeado para huir. Merezco una tregua; hoy me daré a la fuga con dos bellas amigas, de ésas muy simples que no entran en clavadencias y cuya felicidad alcanza límites insospechados únicamente con una caguama y con Gloria Trevi de fondo musical. ¡Ah, qué maravillosas son las amigas, ¡qué maravilloso el poder despilfarrar una tarde en tonterías de adolescentes tardías¡

Imagen: Zhang Jingna

Los ritmos de la ira

2009-06-08T15:02:00.000-07:00

Todo el día he estado en el punto de poder dar marcha atrás y no he querido, pero tampoco he explotado. Solo respiro, respiro, ya quiero que pase, malditos estrógenos.
Solo espero que, dada mi situación hormonal actual, la caminata de este día me ayude a sublimar mi de por sí contenida ira.

Imagen: Lilya Corneli

Objeto Transicional

2009-05-21T19:49:00.000-07:00

Hace algún tiempo tuve un amigo-amante. En aquel entonces yo no tenía novio y por eso me permití tener encuentros cercanos con él, que era una persona a quien yo admiraba mucho por sus habilidades intelectuales y porque físicamente me parecía muy, muy atractivo. Lo único malo es que era casado y, no cualquier casado, no. Un casado-neuróticamente-enganchado-hasta-el-tuétano-en-una relación-completamente-tóxica. Lo que hacía un poquito más complicado el caso, pues había que mantener cierta distancia afectiva con el fin de evitar salir embadurnada de esa toxicidad. Sin embargo, esto mismo facilitaba que los encuentros fueran completamente lúdicos, terapéuticos y esencialmente terrenales.
La primera noche que pasé con él fue muy agradable porque el susodicho es adicto al playstation y me propuso armar una fiesta temática de videojuegos y cervezas; él especialista en lo primero, yo en lo segundo. Por supuesto que a dicha fiesta únicamente acudimos los dos y lo mejor fue que reí tanto, tanto, que hasta recordé mis tiempos de adolescencia en los que todo era motivo de estruendosas carcajadas. Hubo un juego que me gustó mucho en especial (que además es para niños) en el que yo tenía que guiar a unos patitos para evitar que cayeran a un espantoso abismo o para que no se los comiera un maldito tiburón, pero dado que mi experiencia en los videojuegos se reduce a un efímero encuentro con el Atari, los pobres patitos andaban en chinga estresados sin lograr libarse de los peligros. Fui un fracaso total como mamá pata.
Ya entradita la madrugada comenzó el cachondeo, el detonante fue otro juego de video, cuyo nombre no recuerdo, pero es maravilloso, se trata de un tipo vagando por una ciudad en la que todo puede pasar y todo puedes tener. Pues el chiste es que entramos a un “Table Dance” y escogimos a una mujer pelirroja, después de una acartonado “sexy”, la llevamos al auto para que nos hiciera sexo oral, obviamente que antes de que la chica virtual comenzara, él y yo ya estábamos jugueteando deliciosamente. Y ese fue el principio de una serie de encuentros simplemente extraordinarios.
Lo sorprendente:
1) Él estaba tan bien dotado que tenía que usar unos Trojan especiales, Trojan Mágnum, pues los condones comunes y corrientes no le quedaban ni a la mitad.
2) Nunca había estado, hasta ese momento, con alguien tan divertido. La fantasía no tenía límites, una vez hasta me dejé poner una correa de perro.
3) Dormir con él era increíble, era sumamente cariñoso, como un niño desprotegido que sabe perfectamente acariciar.
Lo decepcionante:
1) Se rasuraba el pubis, cosa que no soporto en un hombre.
2) Pretendía que yo también me rasurara y me mantuviera así.
3) Recibía constantemente llamadas y mensajitos de quien supongo también eran sus “amigas”.
4) Y, definitivamente el factor más determinante, regresó su demonio perpetuo a reclamar el lugar que le pertenecía. Por supuesto que él volvió inmediatamente a sus brazos.
Esta historia no duró mucho tiempo, pero lo suficiente para que yo encontrara en él un objeto transicional bastante satisfactorio. Hace algunos días reapareció, todo indica que su demonio mayor una vez más se dio a la fuga. Con lo que no contaba es que esta vez, yo ya no estoy disponible. Así es la vida.

Imagen: Eugenio Recuenco

Cuando el cuerpo no espera lo que llaman amor...

2009-05-18T12:30:00.000-07:00

¿Por qué lo hace?, ¿por qué siempre que yo tomo la iniciativa me rechaza?, ¿acaso consciente de mi apetito sexual sobresaliente, utiliza el cachondeo para ejercer poder sobre mí?, ¿acaso soy una paranoica que únicamente padece, de vez en cuando, arritmia con su pareja?, ¿tengo derecho a reclamarle que no quiera cuando yo quiero?, ¿lo sano sería que yo solita me hiciera cargo de mis ganitas sin respingar?, ¿por qué yo siempre, siempre quiero?, ¿tendría qué negarme algún día , muy a pesar de mis deseos, para que vea lo que se siente?, ¿o es que de verdad soy una ninfómana?, ¿será el exceso de estrógenos de ciertos días?, ¿será el desequilibrio de serotinina y la necesidad de endorfinas?, ¿será que ya no le gusto como cuando éramos novios?, ¿todas las parejas que se juntan modifican su ritmo erótico?, ¿acaso mis estrategias de seducción le resultan muy agresivas?
¡Ahh¡, ¡que alguien responda mis dudas por favor¡ Cómo me encantaría tener mi Shere Hite de cabecera. ¡¡¡Auxiliooo Shere¡¡¡

Imagen: Eric Johansson

A little death around the eyes

2009-05-17T17:24:00.000-07:00

Me encantan estos personajes, las muñequitas rotas y descompuestas o los muñecos maltrechos, su perdición provoca en mi una fascinación casi fetischista. Me da la impresión de que este tipo de personas se dislocan sin medias tintas, hasta el hoyo del hoyo, como si no hubiera nada qué perder o más bien, como si no importara perderlo todo. Qué envidia, apostarle al abismo, romperse totalmente, quizás para encontrarse después en otra parte.

Él es... Peter Doherty

My own Guilles de Rais...

2009-05-12T10:34:00.000-07:00

Desde hace como año y medio estoy en proceso psicoterapéutico con una mujer que en verdad admiro mucho por su gran pulcritud técnica, ella es sencillamente majestuosa para el manejo de la teoría aplicada a la práctica; sin embargo de repente recurre a estrategias bastante surrealistas para trabajar conmigo y, supongo que lo hace en general con todos sus pacientes. Por ejemplo, me dejó de tarea leer el cuento de “Barba Azul”, mas no la versión original de Charles Perrault, sino la adaptación que viene en el libro “Mujeres que corren con lobos”, cuya autora es Clarissa Pinkola Estes.
Pues bueno, una vez leído dicho texto, la encomienda fue identificar el depredador interno que perdura en mí, aquel homicida intrínseco que resguardo y alimento fiel e inconscientemente para hacerme daño y, que se manifiesta de manera muy explícita en actitudes completamente cotidianas, tan cotidianas que resultan casi imperceptibles. Mmm, sé que es bastante metafísico el asunto, pero me di a la labor de hacer la siguiente lista que finalmente resulta bastante reveladora:

1) He saboteado mi titulación de la maestría gastando toda mi energía, atención y tiempo en depresión, desidia, fiesta y desorden.
2) Me cuesta trabajo darme prioridad ante ciertas situaciones, incluso a veces omito mis necesidades para evitar conflictos con los demás.
3) He dejado varios de mis sueños suspendidos, tales como mi proyecto teatral, mi clínica de psicoterapia con perros, mi tesis.
4) A veces me desagrado tanto que no quiero ni salir a la calle.
5) A veces me siento muy tonta en comparación con otras personas, principalmente ante otras mujeres.
6) Me he llegado a sentir horrible y gorda.
7) Algunas veces desconfío de mí, de las decisiones que tomo, de la manera que trabajo con mis pacientes, de lo que hago.
8) Cada que tengo qué recurrir a la agresividad para defender algo que sé que me pertenece, me amedrento.
9) Suelo dejar miles de cosas inconclusas que después me implica un desgaste terrible el saber que las tengo que concluir.
10) Por lo general me he relacionado con sujetos descalificadores cuya misoginia de clóset brota a la menor provocación.
11) Suelo depositar mi poder en la aprobación de algunas figuras masculinas.
12) Mis ansiolíticos favoritos son la comida, el alcohol y el sexo.
13) He utilizado muchas veces mi sexualidad para llenar huecos existenciales.

Chale, es bastante triste pensar que dentro, en lo profundo de mi cabecita loca existe una especie de Guilles de Rais que de alguna manera detona impulsos autodestructivos. Y sin embargo sucede, algo pasa que de repente soy mi peor enemiga. ; _ ;

Pues bueno, espero que la incitadora de la realización de semejante listado flagelador, tenga una manera amable de encausarlo, porque de lo contrario, el paso siguiente será cortarme las venas. O una súper, súper peda.

Imagen: Eugenio Recuenco

De reciente eclosión...

2009-05-11T08:49:00.000-07:00

Hoy comienzo este diario, aun no sé qué pondré en él, sin embargo tengo muchas ganas de llevar un registro más o menos continuo de lo que sucede. Sobre todo aquellos eventos que suelen caracterizarse por llevar un patrón cíclico, marcado por el viento, por ciertos aromas o sonidos, no importa; existen periodos cuyo ritmo parece repetirse una y otra vez y quiero captarlo aquí, en este pequeño espacio.

Imagen: Magdalena Bors

Una especie de eterno retorno...

2009-05-03T09:03:00.000-07:00

Imagen: Magdalena Bors